Raisins aigres

Il était une fois une grappe de raisin délicieux, pendant de façon fort tentante à une vigne enroulée autour d'un arbre. Et forcément face à cette friandise sans surveillance, il ne tarda pas à y avoir aussi un renard. Les fruits alléchants se trouvaient hors de sa portée, mais l'animal ne se laissa pas décourager pour autant, il sauta aussi haut qu'il put, se démenant dans la lumière du matin, ses mâchoires se refermant sur le vide les mouches et la poussière, jusqu'à ce qu'il en eût mal aux dents. Il tenta de grimper à l'arbre mais le tronc était trop  étroit, l'écorce trop lisse, la première branche trop haute. L'arbre ne lui était d’aucun secours ; il refusa même d’incliner ne fût- ce  qu'un rameau quand notre renard le secoua. Le renard trouva une longue baguette et tenta de s'en servir pour détacher la grappe de sa tige, mais la baguette se rompit, il lança alors des bâtons et des pierres sur la vigne, mais les raisins semblaient déterminés à rester où ils étaient. Leur odeur suave flottait entre les branches, les guêpes et les papillons les survolaient avec aisance, tandis que le renard, au sol, gisait pantelant, a bout de force. Quelques minutes de patience ne résolurent pas le problème. Le soir venu, les fruits noirs étaient toujours accrochés à la vigne aussi solidement qu'au matin.

Les ombres s'épaississaient déjà quand le renard se détourna enfin des raisins, en marmonnant qu'ils étaient assurément les plus mauvais, les plus horribles, les plus répugnants, les plus révoltants, les plus immangeables, les plus indigestes et très probablement aigres qu’il eût jamais eu le plaisir de ne pas manger !

(Extrait du livre de Helen Ward « La sagesse des bêtes »)